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Possibilidades e epifanias

“Há alguns dias, Deus – ou isso que chamamos assim, tão descuidadamente, de Deus – enviou-me certo presente ambíguo: uma possibilidade de amor. Ou disso que chamamos, também com descuido e alguma pressa, de amor.”

 
Quando coloquei os pés naquele churrasco e o vi, aquele rosto anônimo rodeado de rostos conhecidos, sentei, sorrindo, depois de dar oi a todos e falando alguma dessas bobagens que a gente fala ao chegar - e os outros riem, e nos sentimos acolhidos na turma de cinco amigos em meio a doze milhões de desconhecidos -, não percebi o que estava para acontecer. Achei-o bonito, ponto. E pensei – no momento em que puxava a cadeira para sentar-me – quem é esse moço bonito que eu não conheço, em meio aos outros que conheço tanto?
A primeira impressão é a que fica. No meu caso, para trás. A imagem inicial que tenho de pessoas e lugares não tem nada a ver com a que se constrói depois de um tempo. Se naquele momento me perguntassem o que eu achava daquele rapaz, não iria me derreter em superlativos. Mas quando ele sorriu pela primeira vez, e a curva do sorriso foi abrindo caminho pelas bochechas e apontando para cima, em direção a dois olhões pretos e inteligentes, pensei assim: eu poderia amar esse cara.

Sinto dizer às moçoilas de plantão que não, não foi amor à primeira vista. Eu não estava loucamente atraída por ele, nem apaixonada. Não senti vontade de pular em cima e beijá-lo imediatamente, nem aquela afobação que a gente já não sabe se é paixão, desejo ou consumismo, nem imaginei ao lado dele todos os meus tão sonhados finais felizes. Eu estava calma. O amor é calmo.

Mas eu estava atenta a todas as palavras, às ideologias políticas que ele disseminava, aos comentários que fazia... notei que nem tínhamos tanto assim em comum, mas eu estava totalmente fascinada até por essas diferenças, que me pareciam tão convergentes. Eu seria uma besta se dissesse que vi nos olhos dele a mesma perspectiva. Não vi. Aliás, homem nenhum é assim tão bobo e superficial de dar bola e idealizar relacionamentos concretos em cinco minutos de conversa. Acho que nem mesmo em uma vida toda.

O que reparei foi que ele me olhava curioso: "quem é essa moça que chegou? O que ela faz? O que ela pensa das coisas?" E não houve uma frase que eu tenha dito aquela noite, um gesto que eu tenha feito, que não tenha sido, mesmo que indiretamente, para ele. Tomei cuidado para não deixar transparecer, afinal, nada menos atrativo, ao errarmos na dose, que o desejo. Mas de algum modo, ele soube, e vi que gostou daquela atenção, tão exagerada quanto disfarçada.

Desculpe dizer a essa altura  que não aconteceu nada de concreto. Nem beijos, nem flertes mais diretos, amassos ou saídas. Alguns chopes entre os rapazes, regados à conversas superficiais entre as garotas - conversas essas que eu mal podia ouvir, por estar em outra dimensão de mim mesma, embora concordasse com tudo que diziam -, algumas risadas arrancadas à fórceps com minhas piadas (e comemoradas como gols do Brasil, internamente) e, tenho certeza – no final eu tive certeza – uma mútua promessa de amor.

Eu poderia contar outras histórias, mais felizes e intensas, mais sérias, mais prolixas ou mais divertidas que essa, mas não valeriam à pena. Nós inflacionamos a felicidade. Ela está por aí, gasta, em propagandas de Campari, em outdoors de pasta de dentes, em livros, filmes, melodias e novelas das seis. Nenhuma felicidade real chega aos pés dessa que criamos. A única felicidade possível, acredito, é a promessa de felicidade. Já não há mais espaço para happy ends. Só para happy beginings. Esse é o meu. Foi domingo que conheci esse rapaz. Não tenho a menor idéia do que mais pode acontecer depois de tímidos telefonemas de três minutos, mas agradeço à vida por ter me enviado esse “presente ambíguo: uma possibilidade de amor” (…) “Essa pequena epifania. Com corpo e face. Que reponho devagar, traço a traço, quando estou só e tenho medo. Sorrio, então. E quase paro de sentir fome.”

Ps. A citação lá no começo e as aspas do final são da crônica Pequenas Epifanias, de Caio Fernando Abreu, que está no livro de mesmo nome, Ed. Agir.

03/04/2008